Marie Alster, auteur

Parmi ceux qui avaient assisté aux obsèques de sa mère, il y avait Sam. Debout dans l’église à côté de Vassia, il avait tangué un peu lui aussi, et reniflé de temps à autre. Je le sais, je l'ai entendu; je l'ai vu prendre son mouchoir et s'essuyer le nez. Il y avait quelques voisins, un ou deux anciens collègues de travail de Madeleine, des personnes âgées que Vassia n’avaient jamais vues. Et Sarah. Elle était arrivée au dernier moment, s’était glissée dans l’église et s’était assise un peu à l’écart, de sorte que personne ne fit attention à elle. Sauf moi bien sûr. Vassia ne l’avait vue qu’au moment où chacun était venu bénir le cercueil et dire un mot à la famille. Mais en guise de famille, il n’y avait que Vassia, alors elle s’était approchée, un peu hésitante, un peu maladroite, et finalement elle l’avait pris dans ses bras comme elle l’aurait fait pour n’importe qui d’autre. Puis elle lui avait serré le bras très fort en regardant par terre, et était allée se rasseoir. Elle n’était pas allée au cimetière, elle ne s’y serait pas sentie à sa place. Mais le seul fait qu’elle soit venue, qu’elle lui ait témoigné quelque chose qu’il n’aurait su nommer – de l’affection ? de l’amitié ? de la tendresse ? – lui avait fait relever la tête. Et au milieu de son chagrin, alors qu’il n’y avait plus personne que lui désormais, il y avait eu l’apparition de Sarah, comme l’espoir ravivé de laisser un jour une trace.