Marie Alster, auteur

Octave arrive en courant. Il est trempé, son pull tombe sur ses épaules comme une serpillère et laisse sur le lino de la cuisine de larges flaques de pluie. Après la chaleur de l'été, l'automne a drainé avec lui tous les nuages du ciel, et la pluie aussi. Elle tombe chaque jour et chaque nuit, fait un rideau terne derrière les fenêtres.

Nous sommes tous rassemblés dans la cuisine étroite, chacun sur sa chaise. Sauf Blaise évidemment, dans son fauteuil. On a du ajouter des sièges, on a à peine la place de circuler, et avec le fauteuil de Blaise, c'est encore plus délicat.

Chacun est plongé dans ses pensées, personne ne parle. Même pas Irma, qui semble partie je ne sais où, peut-être là où ses jambes seraient de nouveau solides et galbées, et blanches aussi, sous sa jupe légère.

(suite pour l'instant en chantier, de Les jambes d'Irma, les lunettes d'Octave)

Tu vois, ma chère et douce petite mémé, un an plus tard, je continue tes aventures.