Marie Alster, auteur

Nous arrivons à Nice dans l'air doux du soir. Ignorant les palmiers et les arches de la gare, nous cherchons tous la sortie en traînant derrière nous nos valises à roulettes. Je vois une petite fille sur le quai. Les cheveux sombres tirés en arrière, elle marche en gémissant dans une robe de satin noir. Les hoquets qui sortent de sa gorge sont si étranges qu'on ne saurait dire si elle pleure ou si elle rit. Son père est déjà loin devant, et derrière elle, sa mère tire deux petits garçons dans une poussette. Ils sont de ceux qui ne sont pas les bienvenus, la peau et les yeux sombres, les vêtements un peu sales. On ne voit qu'eux au milieu des costumes et des cravates, et des chaussures à bouts pointus.

Nous voici aux escaliers, quelques marches à descendre et nous serons dehors. La file s'engorge un peu, il faut soulever les bagages, faire de la place aux autres. La petite fille commence à descendre. La mère met le premier garçon à terre - celui-là sait marcher, il se débrouillera tout seul - puis elle soulève le bébé et le pose sur la première marche. Lui aussi est tout vêtu de noir. Il se met sur le ventre, et sans se soucier de l'escalier qui tombe à pic, commence à ramper. Il s'appuie tantôt sur ses genoux, tantôt sur ses mains, sur tout son petit corps à la fois, la tête bien dressée. Il glisse à la surface des marches comme il marcherait sur l'eau, et nous le suivons en procession, silencieux et dociles.